Por Sónia Marquès Camps y Raquel G. Ulldemolins

Santi Balmes es letrista, compositor y cantante de este grupo tan ochentero, tan indie, tan pop, tan disco a veces, tan actual, tan urbano y tan de Barcelona que es Love of Lesbian. Su último disco, “La noche eterna – Los días no vividos”, ha cautivado a sus fans y consolidado al grupo aquí y fuera de España.

Quizás son las melodías, o esta voz de banda a lo movida, o estas letras tan cotidianas, tan del mundo real y a veces oníricas. “Yo mataré monstruos por ti”, una de sus frases, da título a un cuento infantil escrito por el propio Santi Balmes.

En esta entrevista a la primera y sin complejos por el tamaño de el Emotional magazine, apuesta por las pequeñas revoluciones interiores de la gente, de estos “seres únicos” que aparecen en una canción de su último disco:
“A veces pienso que en el mundo real hay tres bandos. Unos que viven y otros que lo intentan. Los terceros sólo sueñan”. Pues eso, que nos emociona.

 

 

Love of Lesbian. Un nombre sin complejos.
En el momento que lo creamos, nos dimos cuenta de que a la sociedad le chocaba bastante este nombre. Un grupo formado por chicos con este nombre… Y en realidad, no quería significar ningún tipo de broma ni nada por el estilo, sino que era una manera de provocar a los que seleccionaban bandas en concursos de maquetas, para que se fijaran más en la nuestra. Aunque también era un nombre muy liberador. Sin complejos, sí, absolutamente.

¿Eres músico las 24 horas del día, o separas el Santi músico, el Santi que escribe cuentos, el Santi papá?
Los separo, pero en realidad soy como una especie de ordenador que tiene varias ventanas abiertas, en el sentido de que puedo recuperar una de las ventanas en cualquier momento. Si estoy con el parque con mis hijas y me viene una melodía a la cabeza, cojo una grabadora; se minimiza una ventana y se abre otra.

O sea, que no compones en noches eternas…
Quimi Portet tenía una frase: “Me compongo encima”. Siempre me ha hecho mucha gracia, porque es realmente así.

¿Y lo no vivido por dedicarte a la música de esta manera tan intensa?
Pierdes el ritmo de la vida normal, de las cosas que te rodean. Para muchos amigos tienes que hacer un hueco sobrehumano para quedar con ellos, y te sabe supermal. La gente por suerte lo ha entendido muy bien. Pero eso no quiere decir que no estén esperando que pongas tu parte de voluntad.

 

 

Los conciertos de LoL son una fiesta; conectáis con el público desde la primera canción.
Una simbiosis de emociones. ¿Es la música? ¿Es vuestra puesta en escena?
Es que no sé si quiero averiguarlo, porque en el momento que lo descubra a lo mejor perderá espontaneidad.
Es como: quiero ir al psicólogo, pero si voy al psicólogo, igual me curo y resulta que dejo de ser creativo. Me gustaría saberlo y no a la vez. Prefiero que fluya. Con el truco del prestidigitador, llegas a casa pensando cómo lo ha hecho. Pues en este caso, ni siquiera el propio mago quiere saberlo. Pasa. Sucede. Y esto es lo increíble.

¿Y ha pasado siempre?
¡No! Al principio, no conectábamos para nada con la gente. Conseguirlo tiene mucho que ver con hacer canciones que pasan a formar parte de la vida de las personas. El cambio que hicimos del inglés al castellano en las canciones responde a este deseo. Primero, de conectar contigo mismo. La música, tal y como yo la entiendo, tiene que transformarte, tiene que cambiarte de alguna manera por dentro; poniéndote más triste, más eufórico. Tiene que ser una experiencia de alguna manera catártica. Y si no lo es para ti, ¿cómo vas a pretender que lo sea para los demás?
Nos tiramos al trampolín del castellano pensando que era una lengua que quedaba mal para la música pop. Y seguimos pensando que es una lengua muy complicada para hacer pop. Tiene unas métricas mucho más cercanas a lo que es la copla, la rumba. Yo, personalmente, como letrista, lo paso mal cuando necesitas cuadrar todas las palabras. Siempre sobra una sílaba en castellano; siempre hay una de más.

¿Cuando estás en un escenario, qué emoción es la que más contagia?
Dejarse llevar. Cuando la gente se ha soltado completamente. Entonces, es cuando piensas: lo has conseguido.
Es el momento de olvidar el yo y de que todo el mundo vaya hacia un sitio determinado a la vez.

¿Eres feliz en un escenario?
No. En un escenario no soy [risas]. No soy nada. Soy un intermediario. Me dejo llevar por las emociones que pasan. Te traspasan, y de ahí van al público. Es un no ser, en realidad… Es muy curioso.

Un momento del directo con el que te quedas…
El momento éste de locura total, cuando ves que todo el mundo se deja llevar por una emoción que tenían contenida.

 

 

¿Un grito de guerra para cantar aquí y ahora?
¡Yes!

¿Qué monstruo tendríamos que matar o amansar ahora mismo?
La inseguridad de todos. La cobardía. El miedo a ser.

¿Y el monstruo colectivo?
Ahora mismo hay un alarmante contagio de pesimismo, y una sociedad no se puede permitir esto. Los políticos no están a la altura en este momento. Están inculcando miedo y más miedo.

“Dejar mi bandera en un círculo de estrellas… Te has convertido en mi nación…”.
(Letra de La noche eterna). ¿La música es una patria?
La música es una patria, sí; es la patria por excelencia. Una patria que no te impone. Es la plastilina o el barro con el que trabajamos. Es la patria voluble.

¿Sí, saldremos de ésta? (Lo dice también una canción del último disco de LoL).
Individualmente, sí. Pero a nivel colectivo, con estos políticos, no. Y me sabe muy mal.

 

 

(Fotos: Raquel G. Ulldemolins, para el Emotional magazine)

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